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Demos gracias por morir
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 Demos gracias por morir

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AutorMensaje
León West
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MensajeTema: Demos gracias por morir   Vie Nov 04, 2011 9:12 pm

DEMOS GRACIAS POR MORIR

Tengo un loto
Crucificado
En mi espíritu,
Un ángel ensangrentado
En mi alma,
Una hada
Llorando lágrimas de mirra,
Y escribo,
Y escribo,
Y escribo;
Una ofrenda de funeral
Oscura,
Sagrada
Inestable,
Amada sensible,
Sanación de un cuerpo destruido,
Tengo un loco,
Un crucificado,
Un poeta,
Una mujer con las
Alas destrozadas,
Tengo desamor,
Soledad,
Cirios llorando querubines
En la lluvia,
Tengo ciervos
Y corderos,
Lobos incrustados
En mi mente,
Miento a la muerte,
Resucito
El pensamiento
De tenerte,
Como un lobo estepario,
Tatúo a Harry Heller
En asfalto
Y en la mente de un alemán
Llamado Hermán Hesse,
Y como él trato de escribir
Con mi vida
Una novela inteligente.

(Esquizofrénica por cierto).

Pero no estoy del todo loco,
Reconozco la sabiduría
Psicoanalítica, de Demian,
Soy tan espiritual,
Como Shiddarta y reconozco
Que la religión
Puede ser diferente.

Pero no estoy del todo sólo,
Con mi mente,
Puedo cambiar las cosas
Y hacerlas
Diferentes,
Escucho el aullido poético
De Allen Ginsberg,
Un aullido que no morirá
Y que no
Puedo matar, por que es
El aullido de
La generación
De los poetas dignos
Y olvidados; los poetas
Te recuerdan con honra,
Aunque estés muerto
Símbolo Beat.

Puedo hacer también
Cualquier cosa como dijiste
Poeta muerto en parís
Y no ser rey, ni lagarto,
Honra a Dionisio,
Baco, dios poeta.

Puedo perfumar
Un canto a mi mismo
Y empalar
A Whitman
En el calvario de la poesía
Norteamericana.

Honra a los que se identifican,
Sin prejuicios y cierran el circulo
En el mismo poeta.

También suelo construir
Con mi vida, un teatro,
Por que todos somos
Actores, jugamos un rol,
Un personaje,
Mi nombre puede ser llamado
Teatro de la crueldad,
Y reconocer en mi estante de libros
Escritos en las montañas
Y sinuosas páginas
De mis extrañas;
Al poeta negro;
Himno de los sonámbulos
De la oscuridad,
Gracias por tu locura
Antonin Artaud.

Tengo ojos,
Palabras,
Sueños rotos
Por el advenimiento del
Asesino del deseo,
Buda, iluminado,
Gracias por pregonar
Tu agnosticismo,
Abriste las puertas de la percepción
De Blake.

Honra a los visionarios.

La muerte esta cerca
Esta a miles de kilómetros
De distancia,
La tormenta que nos abraza
Como niños
Sólo
Para descubrir
Que no existes.

Si el jinete abraza
Al dragón
Y algún día
Perecemos
Demos gracias,
Y reconstruyamos la eucaristía
De los que hablan
Escribiendo,
De los poetas,
Que no tardan en llegar,
Los que nacen con mente
Extraviada de cuestionamientos,
Y que son
Apredeados como profetas
Sólo por decir la verdad.

Silencio.

Cuando llegue aquel
Día,
Ese instante,
Demos
Gracias
Por morir.
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